Um jogo nunca é um jogo só (por Paulo-Roberto Andel)

Sábado passado, cheguei ao Maracanã com meu amigo Marcelo e fomos para a arquibancada hoje chamada de setor Norte, nem sempre aberta.

Quando me sentei na cadeira, olhei para a frente e me deparei com a massa de gente do Fluminense, por todos os lados. Tudo bem, o Maracanã de agora não é o de antigamente, mas o que importa é que, nas circunstâncias atuais, o que sobrou do velho estádio estava lotado.

Às vezes eu espio as arquibancadas e vejo o que já não existe: a velha arquitetura com cadeiras na parte de baixo e a inesquecível geral. Tudo se mistura. Não é loucura, mas a memória que transborda e que parece tão viva fisicamente, por maior que seja a ilusão.

Cadeiras abaixo, o pai brinca com seu pequeno filho que ainda descobrirá o mundo do futebol, das lágrimas e alegrias às vezes simultaneamente. Outro dia mesmo era eu quem brincava com meu pai, mas acreditem: quarenta anos passam rápido demais. Por um instante, sei que ser órfão é um tiro no peito, não importando a idade, mas a maturidade me regenera em instantes.

Eu estou num jogo e venho para ver a despedida de um ídolo do meu clube, para ver o ballet da vida que a minha torcida vai proporcionar, mas ao mesmo tempo reencontrar meu passado. São muitos e muitos anos, são vitórias inesquecíveis com derrotas idem. A perfeição não existe; a vida, sim.

Perto de mim, garotinhos esbugalham seus olhos antes do jogo porque esperam o último ato de Fred, o maior ídolo de todos eles. Eu era um garotinho quando Rivellino foi embora, depois Wendell, depois Edinho e Cláudio Adão, sei o que é aquilo. Minha única vantagem é ser testemunha de que tudo passa, que a máquina do tempo não para e que os ídolos precisam passar para que venham novas sementes a germinar o futebol.

[Afonsinho, um dos maiores jogadores de seu tempo, encerrou a carreira no Fluminense em 1981. Ainda jogava muito. Ganhou várias notas 10 dos jornais em seus três meses de Laranjeiras. Isso já passou de quarenta anos.

No novo Maracanã, a torcida tricolor poucas vezes encheu o estádio. As campanhas não ajudaram, nem a escassez de títulos, mas alguma coisa mudou. O futebol é outro, o povão está alijado do estádio, as pessoas estão empobrecidas e há muito sofrimento.

O sábado foi mais do que agradecer a Fred ou testemunhar o fim de sua carreira. Para pessoas como eu, que já viram e viveram muita coisa, que estão mais próximas do fim do que do começo, a arquibancada repleta de três cores foi o reencontro com minhas raízes, com o que vivi ali por muitos e muitos anos.

Apesar de todas as dificuldades e dos tempos modernos, o futebol ainda faz com que sessenta mil tricolores compareçam ao Maracanã. Dá a certeza de que ainda estamos muito vivos, tal como em tantas e tantas ocasiões que agora parecem tão distantes.

Meu momento culminante foi com a entrada do time em campo. Os tanques de fumaça criaram uma espessa nuvem branca que aos poucos subiu, cobrindo tudo. A gente sabe que não era, mas parecia demais o velho e bom pó de arroz que cativou milhões de tricolores para sempre. Olhei para baixo e vi a multidão alucinada na geral imaginária. Olhei para o lado e vi meu pai balbuciar alguma coisa enquanto apertava minha mão. Na impossibilidade daquela fantasia, o Marcelo presente também ao lado trouxe o conforto que a gente precisa quando se sente só no meio da multidão.

O Fluminense venceu, Fred se despediu, teve celebração e homenagem, a torcida saiu feliz. Os garotinhos de 2022 já procuram pela próxima partida. Ainda tensos com a saída do ídolo, eles esperam pelos novos jogadores que possam arrebatar os corações em três cores. A fumaça dos tanques não é o pó de arroz, mas aquele momento mágico nos fez sentir como se estivéssemos nas nuvens.

Um jogo nunca é um jogo só. São muitos e muitos jogos. Os corações mais atentos sabem que, num Maracanã lotado, o passado e o presente andam de mãos dadas.

Não há despedida para quem é eterno (por Robertinho Silva)

Não há despedida para quem é eterno. Para sempre Fred

Mais de 63 mil pessoas foram ao Maracanã para a festa de despedida de um dos maiores ídolos do Fluminense. As imagens da TV fazendo um giro pelas arquibancadas, uma das demonstrações de carinho dos torcedores do Flu me chamou a atenção. Um cartaz com os seguintes dizeres; “Não há despedida para quem é eterno”.

A história de Fred será eternamente contada pelos torcedores do Flu. Vestindo a camisa tricolor, o camisa 9 viveu todas as emoções possíveis. A comoção presenciada no Maracanã nos dois últimos jogos é um encerramento de ciclo a altura de uma sinergia que começou justamente em um momento de tempestade. O “Time de Guerreiros” foi um dos episódios mais marcantes dessa história de Fluminense e Dom Fredon. Em 2009, logo na sua primeira temporada, o Tricolor Carioca passou por apuros no Campeonato Brasileiro. O rebaixamento do Flu já era dado como certo para alguns dos mais renomados especialistas. Mas Fred foi líder, assumiu a responsabilidade, e conduziu o time carioca a uma das mais improváveis e épicas arrancadas evitando o descenso. Por justiça do destino, foi recompensado com o título Brasileiro de 2010. De 99% rebaixado a 100% campeão. Fez o gol do tetra Brasileiro diante do Palmeiras 2 anos depois.

Frederico Chaves Guedes, nasceu para o protagonismo. Classifico o camisa 9 tricolor como um matador formidável, uma máquina de pulverizar recordes. De direita, de esquerda, de cabeça ou até de muletas, ele sempre deu mostras de sua capacidade goleadora. Mas, claro, sempre teve seus méritos: otimista por natureza, frio nas execuções, sempre teve um sexto sentido na hora de se posicionar nas proximidades do gol.

Não é coincidência ou obra do acaso ser o maior artilheiro do Brasileiro de pontos corridos, do Fluminense em jogos oficiais, do Fluminense em Libertadores, Copa Sul-americana, Copa do Brasil e Brasileiro. Fred sempre teve uma postura de altivez, de rei justo, uma cabeça fria aliada a uma testa de titânio, principalmente nos momentos de paúra. O camisa 9 escancarou sorrisos de diversos torcedores por onde passou fazendo a bola padecer no paraíso das redes. América Mineiro, Cruzeiro, Lyon, Fluminense, Seleção Brasileira.

Não foi o que todo mundo esperava na Copa de 2014. Foi vítima dos desatinos de Scolari e da imprensa corneteira. Mas, deu a volta por cima, mesmo recheado de críticas, e acabou sendo artilheiro do Brasileiro pela segunda das três vezes.

Fred é sinônimo de gol tanto quanto é de Fluminense. Com foi do Bi do Brasileirão. E mais ainda, o cara da saga da Ressurreição em 2009 do time que conseguiu a recuperação mais improvável e espantosa. Primeiro ano dessa relação, eternizado para sempre. F de Fluminense. R de razão, E de emoção, D de destino. Destinado a ser eterno. Eternamente guardado em cada coração tricolor. Eternizado na galeria de grandes heróis tricolores.

O 9 de julho não é a data do adeus. Mas, a do para sempre. Pois, não há despedida para quem é eterno

Os sete a um, dois anos depois

choro

O futebol produz momentos inesquecíveis. Qualquer apaixonado por futebol guarda em sua memória e coração partidas épicas, atuações brilhantes. A virada da Mercosul em 2000 para os vascaínos, por exemplo. Um segundo tempo perfeito.

Ou lances únicos. Aquele instante eterno.

Gol do Cocada em 1988.

Para quem não se lembra, foi uma partida modorrenta, cujo empate persistente daria o título carioca ao Vasco. O chute do Cocada a pôs na história. A comemoração, a expulsão, a posterior pancadaria entre Romário e Renato. O jogo se resume àquele lance e tudo mais decorreu daquele fato.

Os eternos sete a um destoam das duas descrições anteriores. São talvez os oito minutos (cinco minutos entre a marcação dos quatro gols) mais inexplicáveis da história do futebol. Um time recheado de estrelas (Júlio César; Maicon, David Luiz, Dante e Marcelo; Luiz Gustavo, Fernandinho, Bernard, Hulk e Oscar; Fred.) comandado por Felipão, o último técnico brasileiro a levantar o mundial, que desmoronou como um castelo de cartas.

Não houve uma única tentativa de esfriar os alemães, mudar o ritmo do jogo, nada. Por três inacreditáveis vezes a bola la foi posta no centro do campo e o Brasil deu a saída para levar outro gol. Fosse boxe, o técnico teria jogado a toalha e interrompido ali o vexame.

Dia 19 de junho passado, o México levou de 7 a 0 do Chile, na semifinal da Copa América, jogando “em casa”. A partida foi disputada nos Estados Unidos, num estádio apinhado de mexicanos que acreditavam piamente numa final contra os favoritos argentinos – os únicos a não passar vexame, como Brasil e Uruguai, eliminados na primeira fase por respectivamente Peru e Venezuela. O México tomou cinco gols no segundo tempo, mas eles não foram frutos de uma hecatombe instantânea e coletiva.

Costumo assistir os jogos na sala de casa. Quando o Brasil tomou o segundo gol, fui até a copa pegar água. Enchi o copo, parei na frente da TV. Gol. Sentei-me e fiquei ali, pasmo, vendo aquilo.

Lembro mais dos rostos dos jogadores e técnico do que dos lances em si. Fred, David Luiz, Dante. Julio Cesar. Tão pasmos quanto eu. Homens com vasta experiência internacional. Alguns campeões do mundo por clubes e por seus países.

Não se pode dizer que a seleção era mal-treinada. Ela não era treinada. Numa época de poucos talentos, o comando de Felipão era uma mistura de Família Scolari com um “pra frente Brasil” que já havia dado sinais claros de instabilidade na trave de Pinilla, no último minuto de uma prorrogação contra o Chile. A sorte mais uma vez havia sorrido para nós. Os dois primeiros jogos eliminatórios foram contra Chile e Colômbia, fregueses contumazes. Ainda assim, o Chile só ficou pra trás nos pênaltis. Então, na base da “fé”, chegamos à semifinal, a dois jogos do sonho de manter a Copa do Mundo por aqui.

Muitos anos ainda passarão até a redenção do futebol brasileiro. Até lá, convém lembrar bem daqueles minutos inacreditáveis.